— Олечка, я хотел бы поговорить…
— Да неужели? Я думала, вы окончательно перешли на эпистолярный жанр. До сих пор под впечатлением от вашей смс-ки, которая пришла в два часа ночи.
— Олечка, ну я хотел извиниться.
— Да что вы? Просто извиниться и всё? Это не похоже на вас, Бананчик. Я бы даже сказала — какая бананщина.
— Занято!
— Иван Степанович, открывайте немедленно! Если я опоздаю — я вас покусаю!
— В каком смысле?
— В прямом!
— Иван Степанович, фестиваль этот проходит не на соседней улице. Это все-таки другой город.
— Тем более у Питере.
— Так, Валюха, а шо ты против имеешь культурной столицы нашей родины?
— Та какой там культурной? Вон у телевизоре все время говорят — криминальная столица.
— Та ты больше смотри! Питер — это прежде всего город, в котором творил Пушкин!
— Да-да, вот там его и убили.
— Скажите, Беркович, а кто вам дал право, выставлять на всеобщее обозрение мою личную жизнь?
— О чем ты?
— О чем я? Я хочу вам продемонстрировать сейчас самый идиотский в мире пример эпистолярного жанра. Кстати, из вашего же живого журнала. Значит, сейчас, минуточку, я уверена, вы оцените по достоинству: «Хай пипл, помогите, как сделать предложение любимой девушке?» Ответы, кстати, не менее впечатляющие. «Белый конь самое оно, моя… пищала!», «Заморочься на музыкантов. Нужна фишка? Например, прикинься греческим воином, чувак». Значит так, чувак, сегодня вы можете не ночевать дома на вполне законных основаниях.
— Оля…
— Бананчик, идите в жж.
Дорогая, Вы могли бы пропускать слова не только через рот, но и через мозг?
— Простите, не помешала?
— Помешали.
— Я старалась.
Жокеи лошадям за проезд не платят.
