Красный прилив, Лестер. Жизнь-то наша. Нам скармливают дерьмо, день изо дня, начальник, жена и так далее. Это нас убивает, и, если ты не дашь отпор, не покажешь, что ты всё ещё зверь в глубине души, этот прилив тебя смоет. (Наша жизнь, Лестер, — это красный прилив. Говно, которым нас кормят день за днем твой босс, жена и прочие, нас изматывает. И если за себя не постоять, не показать им, что ты еще примат, по натуре своей, по природе, тебя просто не станет.)
— Вам написать что-то личное?
— Да. Напишите: «Фрэнку Питерсону за поимку моего шантажиста».
— …
— Шутка. Пишите что хотите, Вы же автор.
Твоя беда в том, что ты прожил всю жизнь так, будто в ней есть правила. А их нет.
— … Или вы можете сесть в свою машину и уехать.
— И почему это вдруг?
— Потому что есть пути, на которые лучше не вставать. Раньше такие на картах отмечали «Здесь живут драконы». Теперь не отмечают. Но это не значит, что драконов там нет.
Люди, которых ты любишь, — часть твоей судьбы, и ты не можешь это изменить.
— Это ад?
— Нет, это Лос-Анджелес. Но многие путают!
