Никогда не знаешь, когда оступишься, когда судьба решит подкинуть тебе яму на дороге, в которой ты завязнешь, но если следовать за сердцем, то обязательно придешь в верное место.
Цитаты Наталья Светлова
Война не более чем игрушка в руках взрослых, алчных, закомплексованных детей. Война компенсирует этим выродкам на теле человечества жажду похоти и крови. Она насыщает их сгнившие артерии болью сотен тысяч людей.
Добро всегда слишком медлительно. Будто бы знает, что еще шаг — и ты в пропащих тисках Дьявола. И оно всегда даст тебе шанс совершить этот шаг, подтолкнет для ускорения, выстрелит в спину, чтобы облегчить полет.
Когда теряешь все, прожитая жизнь кажется фарсом.
На войне у людей нет имен, нет фамилий, порой даже нет номеров. Война отнимает у человека все. Перед ней он снова становится беззащитным младенцем, лишенным своего материального покровительства вещей и бумажек с важными печатями. Войне нет дела до социального статуса и марки машины, под ее колесами гибнут все. И самое страшное то, что ее создали наиболее жестокие, звероподобные существа во всей Вселенной — люди.
Жизнь — бесконечная дорога, которая имеет конец.
У войны нет смысла, у нее нет цели. Только наполнить свое жирное, разлагающееся брюхо кровью. Накачаться ею до тошноты, а потом затопить этой кровью землю.
Длительные отношения с женщиной — это же как проживание в одной и той же квартире годами! Непременно захочется сделать ремонт, обновить, так сказать, ощущения от опостылевших стен и однообразных пейзажей за окном. Сначала косметический — легкий флирт, заигрывания с другими женщинами, дабы потешить застывшее в одной точке эго. А затем обязательно потянет на капитальный…
Смерть — истинное проклятье для одних, избавление для других. А вопрос «Почему?» вообще должен быть забыт людьми, как риторический. Порой лучше не задавать его, ведь никто не даст ответ.
Территории, ресурсы, богатство, власть — отговорки лежат на поверхности. Но ведь война не прекратится никогда, даже если кто-то один получит неоспоримое господство над миром. Угнетатели и угнетаемые будут всегда. Жертвы и их мучители будут во веки веков, покуда существует человек.
Что знают они о происходящем за кулисами? За кулисами, где кукловод потрошит очередную куклу.
Жизнь — это навозная куча, в которую все мы волей-неволей вляпываемся!
Если бы каждый человек просто честно выполнял свою работу, будь то дворник, машинист или фармацевт, мы бы жили в гораздо более чистом и цивилизованном мире. Если бы не жульничали, не отлынивали, не проявляли халатность… Каким бы был наш мир, если бы каждый нес ответственность за свои поступки? Если бы каждый стал взрослым не только физически, но и духовно?
Наверное, это и есть формула успеха, Грааль, который доступен не каждому: полыхай пожаром своего любимого дела — и оно будет опалять тебя самым нежным огнем. Ненавидь свое дело — и оно оставит от тебя лишь дымящиеся черенки.
Вся наша жизнь построена нашими руками, вот этими ладонями, пальцами. И если где-то вышло криво и косо, то очевидно, что вина лежит только на нас.
Говорят, горе нельзя услышать. Ложь. Рыдания бывают очень громкими, точно остро заточенным лезвием вспарываешь нервные клетки. А они орут, срывая глотку, сливаясь в одну дребезжащую, омерзительную трель. Грусть затягивает свои тошнотворные песни, не попадает в ноты и разрывает вены, заливая твои руки кровью.
Но кем бы ты ни был в этой жизни — не позволяй никому наступать себе на хвост.
Не в этом ли парадокс всей человеческой жизни? Иметь за спиной крылья и не раскрывать их. Иметь путь наверх, но упорно спускаться вниз. Владеть ключом от рая, но отпирать ворота ада.
― Это твой друг? И как его зовут?
― Собака.
― Ну, я поняла, что это не кот, ― усмехнулась она. ― А имя-то у него какое? ― спросила, почесывая это чудо за ухом.
― Я и говорю, Собака. К сожалению, я не поэт, а всякие Барсики и Шарики звучат как-то несолидно. Моя фантазия остановилась на «Собаке».
― Барсик ― кошачье имя! ― хихикнула девушка.
― Неважно. Все равно заезженное. А Собакой собаку еще никто не называл! ― гордо сказал он и ударил себя в грудь, вызывая новый приступ смеха у Ирины.
Сколько уже в этом ахроматичном, бездушном небе человеческих душ? И не тяжело ли бремя? Живешь, умираешь, снова живешь, снова умираешь. Так мыслит это варварское, бесцветное небо. Оно в сговоре с дождем — ему плевать на всех.